Lỗ Hương Nhiễu Xuân Chi

Nam thành ngõ liễu vừa chuyển đến một thư sinh nghèo.

Áo xanh giặt đã bạc màu, hòm sách cũ tróc cả sơn, vậy mà gương mặt vẫn sáng sủa thanh tú, đứng trước quầy đồ kho của ta vẫn giữ nguyên vài phần khí chất thanh cao của kẻ đọc sách.

Chàng ấy hỏi ta:

“Chu cô nương, có thể cho ta ghi nợ ba văn tiền cánh vịt được không?”

Ta ‘ph ậ p’ con d a o xuống thớt:

“Ghi nợ thì được. Lột tỏi trừ tiền.”

Ban đầu ta cứ nghĩ thư sinh kia hẳn chẳng bao giờ để mắt đến chủ quầy ám mùi khói lửa như ta.

Nào ngờ chàng ấy thật sự xắn tay áo ngồi xuống, kiên nhẫn bóc hết cả sọt tỏi, lột hết từng tép từng tép.

Về sau, thư sinh giúp ta sửa lại công thức nước kho, chỉnh sổ sách, viết lại biển hiệu. Cái quầy nhỏ trước nay bị các tửu lâu lớn chèn ép đủ đường của ta, dưới tay chàng ấy dần trở thành cửa hàng đắt khách nhất Nam thành.

Ngày tửu lâu lớn tìm đến, mang theo tiền công hậu hĩnh, ba lượng bạc mỗi tháng, mời chàng ấy đi, ta trốn trong hậu viện, đến câu níu kéo cũng không sao nói nổi.

Nào ngờ thư sinh chỉ đóng sổ sách, thản nhiên đáp:

“Không đi.”

Đối phương khó hiểu hỏi:

“Vì sao?”

Chàng ấy nhìn về phía ta đang trốn, giọng dịu dàng như gió xuân phất qua cành liễu:

“Đồ kho nương tử nhà ta, thơm hơn vàng.”

Ta ôm khư khư sọt ớt trong lòng, tim đập thình thịch.

Không đúng.

Ta… từ khi nào đã thành nương tử nhà chàng ấy vậy?